Не отодвинуть белые полки,
не миновать метели наступленья...
И комната снижает^потолки,
и холода велят колоть поленья.
Опять огонь заманим в дымоход —
ручную птицу, маленькое лето,
и пусть она не в Африке, не где-то
а рядом с нами в комнате живет!
Мороз запахнет хлебом и жильем,
когда огонь мы, воротясь, раздуем.
Не в первый раз!
Авось, переживем.
Не привыкать.
Авось, перебедуем!