... И спать без снов на дне осенней ночи...
В её душе, как в омуте, темно,
и листопада терпкое вино,
не грея, вновь тревожит и морочит.
Но от пророчеств этой странной ночи
уже нам уберечься не дано. Пока мы
— в ней, пока мы спим без снов,
она нас, как заклятие, бормочет.
Проснешься ты. Тревожно и темно.
Сырой рассвет в отеках многоточий
заглядывает в серое окно.
Ты беспокоен, ты сосредоточен:
- Что? Что случилось этой странной ночью,
пока ты спал — под листопад — без снов?