Дорога
Мы едем и едем,
и сами не знаем — куда.
И день отстающий
закатом и пылью обрызган,
и в небо отброшен
луны оловянный огрызок,
и тихие волки
на тихое небо глядят.
Мы едем и едем.
То серая стелется степь —
колышется клевер,
и желтые ветры гарцуют,
и туча выводит
за ручку девчонку босую
на теплые камни
замшелых разрушенных стен.
То лес набегает —
щебечущий, шумный, цветной,
то море подступит,
тяжелые волны качая...
И день отстает.
И в пыли замирает, кончаясь.
Мы едем и едем,
и птицы кричат за спиной.
